La musicalité: Comienzo del fin (I)

Aqui estoy yo sentado.
Tranquilo, en la orilla,
con la mirada perdida
mirando hacia el mar.
En esta playa remota
que tu piel graciosa
un día tuvo la suerte
de con sus aguas bañar.
Aquella playa que en su arena,
al caminar sobre ella,
nuestros pasos acomodaba
dejando una hermosa huella,
que al poco volvería a borrar.

Así que ahora vuelvo yo
a caminar lo caminado
y hacer la huella eterna,
para nunca olvidar
el tiempo contigo pasado,
para que el agua
no la vuelva a borrar.
Y por eso vuelvo
a estar aqui sentado
mirando hacia el mar.
Mirando al horizone
como pudiendo dibujar tu cara
con los últimos rayos de Sol
golpeando en el agua.
Como viéndote al final
cuando mirábamos juntos
donde el mundo terminaba,
esperando que vuelvas,
porque sé que volverás.
Así que te espero aquí, sentado,
tranquilo en la orilla,
mirando hacia el mar.
Esperando que este otra vez a mi lado
y ya pueda, tumbado en la arena,
contigo descansar.

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Amigos, estaba yo el otro día escuchando la radio, que todavía no sé por qué lo hago, porque no me da nada más que disgustos y me hace enfadarme con la bazofia que ponen. Pero bueno, el caso es, que escuchaba la radio, en FM, siempre, y no sé qué sonó, pero estoy seguro de que era una puta mierda enorme no era una buena canción. Y en ese momento, una revelación divina llegó a mi, mirando un paquete de Filipinos, y pensé en qué harían con lo que sobra cuando hacen el agujero. Pero como eso ya estaba inventado, me di cuenta, me vino una segunda revelación a la cabeza.

¡Que estamos en crisis! A ver, es algo que todos sabemos. Pero hay diferentes tipos de crisis, en las cuales estamos metidos en todas, que os quede claro. Crisis pagana espiritual, crisis política, crisis económica... Claro que ya sabéis que yo soy un hijo de la anarquía y esto no es un blog socio-politico-económico, porque no me sale a mi de los huevos hablar de esas cosas. Que esto es un blog serio, joder. Así que hoy voy a referirme a otras crisis que hay en este nuestro país. Contemplé en un principio hablar sobre la eterna crisis del cine español, que llevará ya unos 200 años o así, desde que los Lumiere levantaran cabeza. Pero vaya, eso más que una crisis es un remolino vicioso que solo lleva a hundirse más en el pozo. Así que, para evitar controversia con mi posición de que Bigas Luna es el demiurgo de la industria cinematográfica española, pasaremos a conocer y examinar los puntos clave de...

LA CRISIS MUSICAL: EL FIN DEL IMPERIO ESPAÑOL.

Ya perdimos antaño nuestras tierras, nuestras posesiones, lo que viene siendo la hegemonía europea hace mucho, y luego la colonial, donde ya casi caímos por completo. Pero bueno, quedaba un resquicio de esperanza por resurgir, por abrirnos paso, por ser fuertes. La gente no creyó en la Selección de Futbol hasta que ganó la Eurocopa, y lo que este país necesitaba, claramente, era hacerse fuerte a nivel europeo. En algo tan clave como El Festival de la Canción de Eurovisión, donde, por dos años consecutivos, nos proclamamos victoriosos.

Pero esto eran otros tiempos que sólo nuestros mayores recordarán... Actuaciones estelares de Raphael, Massiel, Mocedades con un histórico segundo puesto y una de las mejores canciones que se han compuesto desde que Beethoveen quedó sordo... Aquello era música. Lo era. Se podía sentir, se erizaban los pelos con  cosas así. Y hasta con un tío feo del copón y un arreglo para una peli cutre española, son canciones bonitas.

Pero lo que importa es lo guapo que es Hugo Silva, no? Golfillas...

Esas canciones que daba igual donde sonasen, quien las cantasen, transmitían felicidad, amor, un mensaje claro para la humanidad. Pero, como dijo Rutger Hauer antes de dejarse en las drogas, todos esos recuerdos se perderán como lágrimas en la lluvia. Y se perdieron. Ahora las juventudes no toleran este concepto musical. Sólo quieren canciones que hablan de sexo, de drogas, de alcohol, de prostitución y villanerías, de hacer el mal, de pecado y de romper coches. ¿Y quién tiene la culpa de todo esto? A nivel nacional, me refiero, sin contar lo que ha traído la inmigración. Pues la movida madrileña. Lo mismo de siempre

"Me gusta ser una zorra". Y aquì empezaron a tambalearse los cánones clásicos de la modernitud musical. Suponiendo la movida madrileña como una corriente punk-musical cultural-alternativa y no como una excusa barata para infectar de droga las calles de España, podemos decir, pues, que gente como Las Vulpess y otros elementos, como Alaska, o el engendro de su marido, serían los equivalentes a los Sex Pistols o a los Ramones. Y por esa misma razón, viendo lo que estaban haciendo, Su Majestad La Reina de Inglaterra decidió prohibir a los Sex Pistols para no expandir el mal por el mundo. Que a ver, los originales eran una pasada, eran eso, ORIGINALES, pero cuando empiezas a copiarlo todo, pues pierde su gracia. Como todo en la vida, no? Hace uno un Harlem Shake, y cuando TODO el mundo lo ha hecho, pues se pierde. O cuando todo el mundo demuestra que le falta un puto verano con el OLA K ASE, pues nos damos cuenta de que algo falla. Con los Ramones fue otra historia. Del disgusto de ver la movida madrileña decidieron morirse. Con toda la razón del mundo. Y es que es normal, viendo el panorama punk español

No se realmente si esto pertenece a la movida, pero para que veais la mierda que se hace en el mundo

Y cuando digo que en la movida había gente que merecía cárcel e incluso la reinstauración del garrote vil, la silla eléctrica o cualquier tipo de tortura inquisitorial necesaria para un sufrimiento más que merecido, me refiero a gente así.

A cosas así me refiero... EGO-ROLL

O a esto, que simplemente transgrede a todo intelecto.

Perdone Dios mis palabras acerca de la movida, porque hubo gente que no merece ser incluida en el mismo saco que estos malhechores presentados. Gente como Gabiente Caligari, Radio Futura, o bueno, Mecano, tenían su salvación. No lo niego. Y otros, que eran ese rayo de esperanza al que hacía referencia al principio, ese rayito que podía ser la salvación, pero, como  todo rayo, es breve y pronto acaba, y en este caso nos lo arrebataron cruelmente en un accidente de trafico. Tino Casal, Celestino, de lo más grande que ha habido también...

En el 0:32 empieza una apología de las drogas clara.

"Una corte faraoinca de vampairos Toreros, porque esta noche tenemos que libar muy a menudo". Eso define la movida madrileña. Pero no les culpo. A ninguno de ellos. Culpo a la droga del mal que hicieron. No eran conscientes. No sabían lo que hacían. Pero claro, de esto que estamos hablando entre los 70 y los 80, así a grandes rasgos... Los 90 simplemente heredaron todo esto. Y si juntas la droga que ya habia, con Almodóvar haciendose grande, y las drogas de diseño, el botellón, romper coches, el gambiterismo y la despreocupación social romántica que irrumpía... te sale esto...

Chimo Bayo: Poesía pura. El Neruda de su quinta.

Y que Chimo Bayo sea el representante de una década, de toda una generación, dice muy, muy, muy poco de un país o de una sociedad, supuestamente civilizada. Y esto ya era la pura decadencia con el bakalao entrando fuerte, el techno-pop y el chunda chunda. La movida se apartó a un segundo plano, a una escena más rockera, de menos pegada, apartada a los barrios bajo de la droga en Galicia y al sucio rock-n-Roll. O bueno, para que apartarlos, si ya, como Antonio Flores o Antonio Vega, se morían ya solos con la droga. La maldición de los Antonios, vaya. Y mientras todo esto sucedía, con el bakalao, el chunda-chunda, el rock en los barrios bajos, una sociedad que no se adaptaba a la democracia, la Expo de Sevilla, los JJOO en Barcelona, el nacimiento de una generación nueva de Oro que sería la ultima considerable como civilización en este mundo, en la mente de algún enfermo en algún lugar de este país se gestaba una idea horrible...

Entramos ahora en un mundo que vió otro foco de esperanza, pero pronto se extinguió. Amigos, en la segunda parte de este análisis, entramos en un nuevo milenio, un nuevo siglo también donde la música se vendían en el mercadillo del pueblo, en los negros de las playas y de los restaurantes. Cuando tan pronto te pillabas una peli de estreno que nunca se veia, como una porno, o el CD de tu estrella favorita recién salido, que tampoco se escuchaba. Y eso dio pasó a los CDs fiesteros masivos, que llevaron a la reinvención musical nacional... junto a esa idea macabra de la televisión que próximamente sabréis que fue y qué hizo a este país. Si en el siglo XX tuvimos la Movida Madrileña, en el siglo XXI, tuvimos Operación Triunfo... misma mierda, mismo daño...

Próximamente, aquí, en Ciego de Palomitas, un blog de cine que habla de música. 

NO OS LO PERDÁIS!!!

Sus satánicas majestades

Esto no es otra cosa que un comunicado reivindicativo de nuestro actos psicomágicos terrorísticos contra la sociedad, la normativa vigente, el salario mínimo y la revolución intelectual en general. No actuamos por ningún fin concreto. No nos lleva nada a buscar una meta. No queremos nada. Sólo sembrar el pánico y el terror por todas partes posibles, en todos y cada uno de los sentidos y destruir y horrorizar a la población en general. La verdad es esa. La única verdad posible e infinita en esta vida. ¿Por qué? Y yo qué se. Como si eso importara, o como si encontrar un sentido lógico y riguroso cambiara las cosas. Ya ves tu.

¿Es esta entrada un biopic? En efecto. Es una historia controvertida con datos que no han sido esclarecidos y siendo sinceros, nunca podrán serlo. Es una historia de terror cuanto menos, de nudismo y perversión. Es un relato de locos y para locos, que la mente humana difcilmente podría imaginar. Fuentes papales indican que es una tendencia nueva a la invocación de Satanás. Tampoco son fuentes fiables.

Pero...qué o quién es esta gente. Veamos... Todo empezó...

Todo empezó hace tiempo, como empieza todo en la vida, vaya. No se exactamente cuando. En algún punto de la historia de la humanidad cuando las estrellas debieron alinearse para mal esta vez, porque hay veces que se alinean si algo bueno está por venir... pero esta vez no era así. En un claro allanamiento de morada, en una casa de locos, dónde si no iba a ser, empezó todo...

Y lo que era una idea de tomar unas cervezas viendo una peli pronto se convirtió en una idea macabra, y aquello fue degenerando. Pero me estoy adelantando a los hechos, perdonenme. Me estoy adelantando a la propia historia. Quizá el principio del mal, el origen del diablo hecho persona, o personas, pudo nacer en las montañas de la locura. Llámense estas montañas Sierra de Cazorla, donde tuvo lugar la primera caza oficial de jabalíes. Pido perdón por la censura, pero no hay forma cual vosotros podáis contemplar semejantes visiones sin aterraros.

No murió ningún jabalí. Tranquilos. No murió nadie, que recordemos. Pero alguien podría haberlo hecho como tal, un servidor mismamente, al caer rodando hacia la muerte por un barranco sin fin. Y como tal nadie dejó atrás su vida. Pero algo, quizá la mente racional, la responsabilidad o la dignidad como personas fue muriendo poco a poco. Algo quedó atrás devorado en la selva terrible de Cazorla. En aquellas montañas olvidadas de la senda del Señor. En aquellos bosques donde habitaban espíritus malignos.. .El Necronomicón Ex-Mortis, cubierto con piel humana y escrito en sangre, despertó toda clase de brujerías, presencias demoniacas y otros maleficios que hoy perduran todavía entre nosotros y conviven entre las sombras...

El horror, amigos, por lo general nunca viene solo. Y bastó esa loca idea de unas cervezas y una peli de mierda junto al mal despertado que por siglos impaciente aguardaba al encuentro de formas humanas ávidas de perversión para que naciera el holocausto mental que supuso el comienzo de las andanzas de esta gente sin Dios ni Tierra. Y fue así, como, por alguna razón no concretada, por un impulso infrahumano de deseo mental de ver aquella magistral obra cinematográfica llama Crepúsculo, nació un nuevo concepto en el mundo...

Primero vino el Renacimiento... que siendo sinceros supo a poco. La Ilustración y el Barroco no satisfacieron a nadie en su moemnto, y ahora menos. Abarcar todos los planos intelectoculturales fue una buena idea... pero al igual que el marxismo, que como idea estaba bien, no llegó a cuajar en la vida real. Como tampoco lo hizo el Romanticismo, que quedó aparcado para unos pocos miserables. Y como de miserables hablamos, más miserable que Victor Hugo no hubo nadie, y más que el Realismo literario, tampoco. Por ello, tras esta tormenta de ideas tormentosas que a nadie llegaban a convencer, y tras el vacío ideológico-cultural que supuso el vanguardismo patrio, era necesario transgredir con todos los aspectos y reivindicarse. Y partiendo del terrorismo reivindicativo, surgió el mal de nuevo. Que realmente ya estaba preconcebido. Podemos decir que eclosionó. Que evolucionó simplemente. Que vio su esplendor en aquello que, por las calles bajas de pordioseros se comenta, susurrando por miedo, como...

EL DÍA 26

Esto, amigos, como idea, es atroz. Pero llevarlo a cabo es más atroz aún. Puede que sea como el Harlem Shake que tanto os gusta, y al final se convierta en tendencia mundial. Y nada me aterraría más que ver el Dia 26 expandido interculturalmente por todo el mundo. Sería el fin del mundo y de la sociedad civilizada tal y como son conocidos ambos actualmente. Sería dejar un futuro postapocalíptico antes incluso del mismo Apocalipsis...

¿Pero qué es el Día 26? El Día 26, al igual que Navidad, Acción de Gracias, o el fin del Calendario Maya, es un evento especial, pero no es necesariamente una fecha concreta. Como la Semana Santa, que cada año varía. No tiene por qué caer necesariamente en 26 de un mes en concreto. Su nombre etimologico proviene del nacimiento de tal situación, cuando un 26 de marzo lluvioso, realidad pura y dura, que llovía mucho, joder, como ya he dicho, un grupo de gente, si ningun motivo en particular, decidió visionar Crepúsculo. Y pudieron ser la atrocidades visionadas en la televisión tras las dos primeras entregas de esa saga que no volveré a mencionar de aquí en adelante, o bien pudo ser Aquella-Película-De-La-Que-No-Se-Puede-Hablar #ASerbianFilm la que hizo escalar la locura en semejante magnitud. Aunque tambien pudo ser aquella jarra de mojito hacendado aderezado con lima, limón, azúcar, sal, y, con total seguridad por su sabor característico, lejía. Está claro que el pollo asado con patatas no fue, pese a que en horas tardías de la noche, dada su frialdad y esa capa de moho tan resultona, pudiera tener efectos altamente nocivos para la salud y el bienestar en general.

Sea como fuere el causante de la enajenación mental, aquello derivó en un paso más a la destrucción el cual, debido a que aún hoy día me produce escalofríos solo de recordarlo, me abstendré de comentar... Mi mente aún se retuerce sólo de pensar en aquello que mis ojos vieron ese día entre luces de neón, música diabólica emitida por un clarinete y bailes atroces... demasiado atroces...

Pero este comienzo de la decadencia fue definitivo. Si bien me refería antes al presunto origen del mal, al comienzo de la condena de la humanidad, ahora aclaro que esto sí que lo fue sin duda alguna. Y certifico, poniendo a Dios por testigo, que fue, con total seguridad, el detonante de que todo fuese a peor. Que claro, cuando yo digo a peor, vosotros entendéis peor, pero realmente me refiero a que fue a mejor, sin tener muy claro lo que acabo de decir. Por el caso que nos atañe, este mal, esta enajenación mental quedó grabada de forma permanente en los interiores de nuestra mente putrefacta.

Y aquello llevó a seguir expandiendo el mal por el mundo de forma incontrolada e imparable. Ya fuese en Murcia, donde el propio Ejército Español sufrió nuestros ataques no premeditados, dondo se engendró el origen carnal y pecaminoso. Donde mis ojos, esta vez sin duda alguna ,vieron de cerca todo el horror que pudieran ver en un intervalo temporal tan corto. San Javier, en Murcia... Lugar por donde pasamos y nunca ha vuelto a crecer la hierba allí donde nuestros pasos anduvieron.

El terror real, sin embargo, tuvo lugar cuando la expansión tuvo lugar a nivel internacional. Afortunadamente solo en este lado del mundo, en el viejo continente. Pero sabed, amigos, que si la crisis poítica italiana que ahora tiene lugar tiene algun causante, ésta es la justificación. Y sabes que la dimisión del Papa, también está justificada, pues él contempló el mismo horror que mis ojos y que los de todos los que allí estuvieron aquel fatídico día en la Basílica de San Pedro. Allí sí que nos esperaba Satanás y nos tenía preparado un buen viaje... El demonio, como dijo un sabio antaño, tiene unas costumbre muy extrañas...

Y de la decadencia no se puede salir, amigos, sólo se puede ir a más. Y a más fue ésta, cuando, digno escenario de una película de terror, esta gente sin Dios ni patria decidió tomar unas vacaciones en una casa en la playa. Lástima que el terror en esta ocasión fueran ellos mismos y no un triste asesino en serie persiguiendo muchachas rubias de buenos pechos y caderas.

Aunque si hubo un villano, creo recordar. Pero éste perseguía niñas rubias de corta edad y estatura, y tenía ciertas tendencias al nudismo, que ocasionalmente llegaban a ser preocupantes... Afortunadamente, diría yo, nadie murio esta vez tampoco. Desgraciadamente, dirá la gente que comenta atemorizada en los bajos fondos, salieron todos vivos. Porque de haber muerto, el ocaso no hubiera tenido lugar. Pero no fue así. Tuvo lugar. Tuvo lugar un año más tarde, pues la desgracia y el vil destino se cebaron con la manada...

Un trágico-alegre suceso tras ese verano de demonios tuvo lugar, haciendo que, bien fuera el Karma, bien fuera la suerte que cada uno tiene que correr en la vida, alejasen y levantaran una pequeña barrera en esta organización cuasi-terrorista. Pero las barreras no se hicieron más que para saltarlas, y con la adrenalina empleada para ello, se acrecentó un poco más la leyenda de los sin nombre, de aquellos que evocan al Dios Serbio del Mal. Aquella degradación pura, que hoy aún utilizan los padres para hacer que sus hijos duerman e infundirles el miedo de no ser llevados. Aquella historia... que todavía sigue doliendo recordar como esa herida profunda que no cierra nunca, y siempre vuelva a sangrar como mis ojos sangraban esa noche ante lo que veian. Bueno, al día siguiente por lo menos, viendo las fotos que me llevaban a recordar lo que, fuera de mi, casi poseído por una fuerza infernal, hice. A Dios pido perdón por mis actos, pero no me arrepiento de ellos.

El colofón final pudo ser de nuevo aquella veraniega excursión a la playa de unos amigos alocados. Donde verdaderamente todos sucumbieron al mal, a la villanía, pues cabe decir que algunos parecieron mantenerse enteros y responsables, caminando por el lado bueno, por los pastos del Señor. Pero pronto cambiaron las tornas. Y si en el primer suceso trágico veraniego ya cayeron los que debían caer y sólo uno se salvó, tardó horas ese mismo en su llegada en caer hasta los más profundos agujeros del infierno. Y en su caída sin freno, arrastró a todos los demás consigo. Llevando a que figuras demoniacas bailaran en la noche de verano al son de la luna llena, que buscaba esconderse del pavor que sentía ante estos engendros descontrolados y fuera de situación. Esta epopeya está escrita en largas líneas negras de censura, pues al igual que los libros antiguos más prohibidos, es un relato histórico que debe ser oculto para que nadie, nunca, se haga con ellos. 

"Ruego que si no sobrevivo a este manuscrito, mis ejecutores testamentarios cuiden de que la prudencia sea mayor que la audacia e impidan que caiga bajo otros ojos" 

Decía pues, antes de que mi memoria se perdiera entre estos recuerdos envenenados, que esto pudo haber sido el final de la decadencia. Pero no lo fue... no. Vino el advenimiento del Segundo Día del mal, llamado Día 26, Segunda Parte. Donde perecieron los más fuertes y cayeron desde lo más alto, y el terror visual, de mano de Alejandro Jodorowski, nos causaron su impacto propio. Mi mente, afortunadamente, tras horas de beber para olvidar, ha conseguido eliminar semejantes recuerdos dañinos que como dagas afiladas emponzoñadas se me clavan en la cuenca de los ojos, intentando que me arrepienta de todo lo que he hecho en la vida.

Pero no es así. No me arrepiento de nada. Ni pido ahora perdón por mis actos. Quizá, cuando la muerte venga a buscarme, que, de seguir en este camino, sea más bien pronto, me lo replanteé o negocie con ella. O quizá incluso invite a la Parka misma a venir con nosotros algún día. Nunca descarto nada hasta que hago otra cosa y queda perdida la idea automáticamente. Pero no lamento mis actos. Porque quedan muchos por hacer. Mucha gente por pervertir.... Ellos, por ejemplo, serán los siguientes.

 Presidente...

Santidad... 

Chavalin..

Porque lo que se lleva esperando desde hace mucho tiempo, está en su máximo apogeo en su advenimiento. Se aproxima el día... El Día 26 III, cuando por fin las campanas del juicio final doblen y los Cuatro Jinetes del Apocalipsis cabalguen eufóricos a la condena de la humanidad. Será el día entonces que el mismo Lucifer, extasiado, cobre su venganza después de esperar impaciente tras su caída. O quizá el mismísimo Cthulhu abandone su sueño eterno en la ciudad sumergida de R'lyeh para unirse a nosotros en un último banquete de perversión, vicio y tinieblas.

Que truenen los cielos con más fuerza que nunca, y huracanados los vientos soplen hasta arrasar las estructuras más fortificadas sobre la faz de la tierra. Que rugan los mares de impaciencia y Poseidón mismo descargue toda su ira contra los mortales por última vez. Que Pangea se junte y se separa en una danza final de continentes, y se desborden de odio los volcanes contra la humanidad, viniéndose abajo las montañas para sumergirse en el corazón del infierno. Porque el Día 26 III, amigos, el día del Juicio Final....

ESTÁ LLEGANDO.

Próximamente en los mejores cines.